Anestesia

Não sei se é porque é sexta-feira, se é efeito da idade ou uma espécie de catalepsia diante de tudo o que está aí, mas o fato é que estou anestesiado.

Nada me parece interessante. Nem os escândalos sexuais do governo Lula, nem os escândalos financeiros, nem a quantidade esdrúxula de coisas que vêm aparecendo nas cuecas dos outros, nem o Robinho na Espanha, nem a Cléo Pires. OK, a Cléo Pires continua interessante, mas o resto...

O resultado disso é que as crônicas do Ninguém Perguntou estão ficando cada vez mais espaçadas, ou então com temas amplos como a vida, a morte e o infinito. Temas que só são divertidos em pequenas quantidades ou após muitas quantidades de uísque. Quem fala disso o tempo todo ou é maníaco-depressivo ou está fazendo de tudo para ser.

Mas não estou deprimido, daí a necessidade de falar sobre outras coisas – mas sobre o quê?

Saiu no CorreioWeb que os britânicos vão lançar um estudo provando que os homens são mais inteligentes que as mulheres. Algo a ver com o tamanho do cérebro, a capacidade cognitiva espacial e a habilidade de trocar lâmpadas e pneus de carro. É o tipo de coisa que poderia dar um texto interessante, mas não seria novidade, todo mundo já sabe que os homens são mais inteligentes que as mulheres (estou entediado, mas não estou morto. Não vou perder uma oportunidade dessas de fazer uma provocação gratuita).

Teve também o furacão Katrina que saiu derrubando árvores em cima dos outros lá nos EUA. Nada novo. O fato de todos os furacões terem nomes de mulheres é legal e poderia render um texto engraçado, mas eu já satisfiz o machista dentro de mim no parágrafo acima.

Não sei se já mencionei. Dentro de mim tem um machista, um médico, um louco, o Alceu, um torneiro mecânico e uma lésbica. Eu também poderia escrever sobre isso, mas o machista já está satisfeito, o médico vai dar plantão neste fim de semana e não está a fim de trabalho, o louco está acompanhando a CPI, o torneiro mecânico pediu férias e a lésbica... Onde está a lésbica? Não sei onde foi parar, esta menina anda impossível.

O Alceu está aqui comigo, escrevendo, mas boceja a cada dois minutos. Desconfio que meu inconsciente deu uma festinha daquelas ontem à noite. Mas é apenas uma suspeita, não tenho muita consciência sobre o que acontece no meu inconsciente.

Enfim, se o problema persistir na semana que vem, passo a me preocupar. Hoje, não vou nem esquentar a cabeça. Plena sexta, vou parar de escrever e me mandar pro boliche – aposto que a lésbica já está lá, tomando uma cervejinha.