E, sem nenhuma explicação razoável, o Escritor simplesmente parou de escrever. Alguns de seus leitores não deram muita bola, outros, ficaram apreensivos, mas tinham certeza de que ele eventualmente voltaria a escrever. Mas um leitor achou aquilo muito estranho e resolveu ter com o Escritor.
Humildemente, o Leitor preparou sua mochila e iniciou sua peregrinação até a casa do Escritor. A jornada durou quinze minutos porque o trânsito estava bom e o Escritor morava perto.
Encontrou o Escritor assistindo a quarta temporada de American Idol. Ao ver-se frente a frente com o seu ídolo, o modesto Leitor fez a pergunta:
— Parou por quê? Por que parou?
Ao que o Escritor respondeu:
— Parei de escrever porque não há mais nada a ser dito.
— Nem sobre a natureza e os animais?
— Nem sobre a natureza e os animais.
— Nem sobre vicissitudes da alma humana?
— Principalmente sobre as vicissitudes da alma humana.
— Nem sobre o último quadrinho do Frank Miller?
O Escritor pareceu hesitar, mas finalmente respondeu:
— Nem sobre o último quadrinho do Frank Miller.
— E sobre os botafoguenses?
O Escritor refletiu por um segundo. Levantou-se sem dizer nada e dirigiu-se para o seu computador. Solenemente, desligou o programinha que baixa softwares ilegais e clicou duas vezes sobre o editor de texto.
Ainda havia muito a ser dito sobre os botafoguenses, aqueles chorões.
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